ÁNGELES DE PIEL ADENTRO

1 Ángel sin alas

Querer y no poder.
                            Sentirte vivo
y saber de tu cuerpo como un lastre
que te fuera envarando en esta orilla.
Soñar mucho más alto que los cóndores,
y presentirte arena, lodo, sombra
tras de tu piel de ángel.
Dolerte hasta la médula ese tiempo
que se te va llevando a quienes amas,
que se te va llevando hacia la noche.
Pararte, respirar como se vive,
y echar raíces sólidas.
Y aceptarte, uno más, a medialuna.
Comenzar a subir, muy lentamente.
Querer volverte atrás, a contrasueño.
Tomar de nuevo impulso… Casi. Espera.
                                                   o corazón
                                 y ascenso,
Llegar a ser montaña,
en el centro más hondo de la vida.

3 Ángel sin muerte

Cuando la luna insomne nos retorne al olvido,
seremos como pájaros del cerezo en espuma
en el límite ingrávido de la sombra.
Caminar sobre el agua es el más arduo sueño;
en tanto que la luz se apaga macilenta
como si no existiese
más que un soplo indeciso en los acantilados.
Y el sueño de las águilas se confunde en la niebla.
Noche sola, sin eco que despierte
el desvelo sin fondo de otra noche
más profunda, sin sombra.
Afuera hay una luz, como un túnel de ramas
que siguen deseándose intermitentemente.
¿Cómo cruzar el lago sin que el faro deslumbre
la quietud interior?
Sigue una lucha intacta tras los párpados ciegos,
sin palabras, ausente, tan apenas sin roce
que hay que escuchar muy quedo de alma en alma.
Cuando la luna insomne nos bendiga en su luz
seremos como pájaros en la estación del agua.

Se abraza el agua en catarata furtiva,
olas de tierra adentro,
manantial que convoca a lo más íntimo.
Las primeras heladas
han dejado en la noche un rocío de estrellas,
entre el dorado umbroso de los árboles
y el esqueleto frágil de las ramas maduras;
como bajo la piel del corazón.
Pero van deshelándose los diques interiores.
Botones de agua en éxtasis,
nos vamos despertando, tensando
                                                  hasta la cumbre,
para luego dejarnos como exhaustos
de gozo y de placer.
Erótica callada de las fuentes,
menstruación de la luna
que sueña dar a luz
del útero sagrado de una virgen.
Los álamos se bañan
en las aguas sin nombre del otoño,
y se van desnudando, estremeciéndose,
eje fálico que une infancia y noche,
intimidad de hoguera y
                                  sobresalto.
El agua danza impúdica y nos convoca
a la cópula ardiente con la vida,
tempranamente eterna, en nuestros cuerpos.

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