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PALOMAS
Las tiñeron de un blanco irreal.
Inmaculado, dicen.
Y terminaron en una ciénaga,
hundidas entre buenos propósitos.
La paz era un deseo
que intentaban dibujar con sus alas.
No sabían que eran los últimos
soldados de reserva,
que se alimentaban solo de desperdicios,
odio y olvido en latas de conserva.
Han ganado la guerra las fábricas
de cubos de basura.
Alguien debería llevar el censo de palomas,
de paces perseguidas y olvidadas,
aprender a contar como es debido.
CRÓNICA EN FORMA DE SONETO
En el cuartel central de operaciones
pintaron el poblado y la batalla:
ancianos que blandían maldiciones,
jóvenes bajo lluvia de metralla.
Alguien abrió la jaula a los leones
mientras sacaba brillo a su medalla
y lanzaba un ejército de drones
escondido detrás de la pantalla.
Pronto fueron cayendo en el vacío
las antiguas palabras mancilladas:
la razón, la verdad, el albedrío,
junto a frases de amor inacabadas.
Luego fueron las madres, como un río
de placentas deshechas y enlutadas.
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Trossos de destí
ORIOL SÀBAT
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