Poesía - Colaboración Especial

JOSÉ ÁNGEL VALENTE

JOSÉ ÁNGEL VALENTE, (Orense, 1929- Ginebra, Suiza 2.000). Autor fundamentalmente de poesía, y también de prosa poética, ensayo y relatos. Publicó libros de arte, en colaboración con artistas plásticos y fotógrafos. Tradujo la poesía de P. Celan, J. Keats, K. Cavafis y Dylan Thomas. Considerado como perteneciente a la generación del 50, en 1960 por sus Poemas a Lázaro ganó el Premio de la crítica catalana. Entre sus numerosos premios están el Premio Adonáis de Poesía (1954), el Premio Príncipe de Asturias de las Letras (1988), el Premio Nacional de Poesía (1993 y póstumo en 2001), el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, y el Premio Nacional de Poesía (2001, póstumo). En 1972 fue sometido a Consejo de guerra por "ofensas al Ejército", que se consideraron contenidas en su cuento El uniforme del general, incluido en el libro El número trece. Galaxia Gutemberg S.L. publicó en 2014, con el título de Poesía completa, Edición de Andrés Sánchez Robaina, su obra poética completa, además de traducciones de poesía y obra poética en prosa.

Perfil del poeta y selección de textos por Lucía León MELANCOLÍA DEL DESTIERRO Lo peor es creer que se tiene razón por haberla tenido o esperar que la historia devane los relojes y nos devuelva intactos al tiempo en que quisiéramos que todo comenzase. Pues ni antes ni después existe ese comienzo y el presente es su negación y tú su fruto, hermano consumido en habitar tu sombra. Lo peor es no ver que la nostalgia es señal del engaño o que este otoño la misma sangre que tuvimos canta más cierta en otros labios. Y peor es aún ascender como un globo, quedarse a medio cielo, deshincharse despacio, caer en los tejados de espaldas a la plaza, no volver al gran día. La gloria de aquel acto era toda futura.                      Pero tú olvidas cuanto pusiste en él, mientras los muertos brotando están a flor de tierra ahora para hacer con sus manos la casa, el pan y la mañana nuestra. Y tú en tu otoño de recordatorios, en tu rosario quieto, igual que un héroe de metal fundido, famoso en unos pocos metros a la redonda, ilustre en ignorancia de la hora inmediata y casi sordo de tristeza.                                  Pienso si no supiste combatir, si no te defendiste por donde más te herían o si acaso ignorabas que el destierro es a veces más cruel que la muerte. Sobremueres.                    Te han vendido a ti mismo, a tu perfil lejano entre metralla y cantos o te has dejado herir con un solo disparo de luz petrificada en la boca del alma. De La memoria y los signos (1966)

XXVIII A los recintos últimos del alma nocturno entraste, cuerpo, para que no pudiera morir, para llevarla en tus desnudos brazos a la raya del sol, en el ardiente confín del día o de la luz que ya se avecinaban. XXXV La aparición del pájaro que vuela y vuelve y que se posa sobre tu pecho y te reduce a grano, a grumo, a gota cereal, el pájaro que vuela dentro? de ti, mientras te vas haciendo de sola transparencia, de sola luz, de tu sola materia, cuerpo bebido por el pájaro. De El fulgor (1984)

CABO DE GATA El CABO entra en las aguas como el perfil de un muerto o de un durmiente con la cabellera anegada en el mar. El color no es color; es tan sólo la luz. Y la luz sucedía a la luz en láminas de tenue transparencia. El cabo baja hacia las aguas, dibujado perfil por la mano de un dios que aquí encontrara acabamiento, la perfección del sacrificio, delgadez de la línea que engendra un horizonte o el deseo sin fin de lo lejano. El dios y el mar. Y más allá, los dioses y los mares. Siempre. Como las aguas besan las arenas y tan sólo se alejan para volver, regreso a tu cintura, a tus labios mojados por el tiempo, a la luz de tu piel que el viento bajo de la tarde enciende. Territorio, tu cuerpo. El descenso afilado de la piedra hacia el mar, del cabo hacia las aguas. Y el vacío de todo lo creado envolvente, materno, como inmensa morada. De Fragmentos de un libro futuro (2000)

LUCES HACIA EL PONIENTE AL LENTO sol que baja hacia la tarde ceder, abandonarse.                                   Declinación. El flujo de vivir se ha ido deteniendo imperceptible como el borde del vuelo o la caricia. Aún dura leve lo que fuera huella de su tacto tenue. No sé si salgo o si retorno.                                                   ¿Adónde? El fin es el comienzo.                                                Nadie me dice adiós. Nadie me espera. Entrar ahora en el poniente, ser absorbido en luz con vocación de sombra. Y tú, que me has amado, sacrifica a las divinidades de la noche lo más puro de mí que en tu secreto reino sobreviva. De Fragmentos de un libro futuro (2000)

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