Traducciones de poesía

CRAIG MARTIN GETZ

CRAIG MARTIN GETZ nació en los EE.UU en 1964. Dejó Los Ángeles para instalarse en Barcelona en 1989. Licenciado en Humanidades (Literatura comparativa e Historia del arte), lleva 28 años trabajando como enseñante en una escuela internacional de Sant Cugat. Su pasión por la fotografía empezó en su adolescencia tomando clases en el instituto. Su obra se fundamenta en la no-manipulación de la imagen, mostrando siempre lo que realmente el ojo es capaz de ver. En su fotografía, lo documental y lo artístico se dan la mano. Ha expuesto varias veces en España. Como poeta, es autor de los libros Suicide, 1964 (2018), Billy Goat (2019), A Mountain on Jupiter - Earth Castle (2020) y The Gold Rush (2022). Además, ha sido incluido en diversas revistas y antologías en EE.UU., Reino Unido, España y Chile.

Traducción del inglés al castellano por el mismo autor
FREEWAYS I believe it was in San Luis Obispo when your mouth finally took in a week's worth of my patience. One thing I've proven myself capable of at the wheel is spotting the fox at a hundred yards, the eagle through sun roofs, the snow in a northern crevice before you knew there were any mountains ahead, shotgun to my right for the last million miles, so imagine the fauna I'm capable of spotting in cities. I adore how destiny never contemplated your license yet by the time I was old enough to leave, I had a PhD in LA freeways, the Rubik's cube of lane-changing. By the time I was old enough to drop acid in the Haight I had passed with flying colors crash courses in right-handed radio, my left manning the curves of Lombard Street, slowing down for a bulge at large, the fox at a hundred yards. I accept how destiny never programmed the bravura I marvelled at in others, how both hands never fully let go of the wheel for all the beauty, how destiny has managed to keep us both alive. No, it was in a motel in Santa Barbara. (Published in Ware Poets Anthology, UK 2024, from Camino, unpublished)	AUTOPISTAS Creo que fue en San Luis Obispo cuando tu boca se tragó finalmente la acumulación semanal de mi paciencia. Algo que me he demostrado al volante es el ser capaz de detectar un zorro a cien yardas, un águila a través del techo de cristal, la nieve en una grieta norteña antes de que ni siquiera sepas tú que hay montañas delante, copiloto a mi derecha durante los últimos millones de millas, así que imagina la fauna que soy capaz de detectar en las ciudades. Adoro cómo el destino no contempló nunca tu carnet de conducir, cuando en la época en que tenía edad para marcharme ya tenía yo un doctorado en autopistas de Los Ángeles, el cubo de Rubik de cambiar de carriles. En la época en que tenía edad para tomar ácido en el barrio Haight había aprobado ya con creces cursillos intensivos de manejo de la radio con la mano derecha, la izquierda maniobrando las curvas de la Calle Lombard, bajando de velocidad ante un tío que anduviera suelto, el zorro a cien yardas. Acepto cómo el destino nunca programó en mí la bravura que me maravillaba en otros, ni el soltar completamente las dos manos del volante ante cualquier belleza; cómo el destino se las ha arreglado para mantenernos vivos a los dos. No, fue en un motel de Santa Bárbara. (Publicado en Ware Poets Anthology, Reino Unido 2024, de Camino, inédito)
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