Poesía

ALEJANDRO CÉSPEDES

ALEJANDRO CÉSPEDES (www.alejandrocespedes.com) tiene publicados 15 libros de poesía y obtenido, entre muchos otros, los premios "Hiperión", "Jaén" de poesía, "Blas de Otero", "Premio de la Crítica de Asturias", "Ángel González", etc. Ejerció la crítica de poesía en La Esfera de los Libros, suplemento cultural del diario El Mundo; fue miembro fundador y del Consejo Editorial de la revista Número de víctimas y responsable del Área de Poesía de la revista La Cultura de Madrid. Ha publicado sus poemas en la revista Ínsula, en los diarios ABC y El Mundo, y en la mayoría de revistas literarias españolas. Desde 2009 a 2011 codirigió el programa de poesía Definición de savia en la radio del Círculo de Bellas Artes de Madrid, y en la cadena SER fue responsable de la sección de literatura y teatro del programa Café con hielo.

Y está bien que de tanto en tanto se produzcan cataclismos que nos inciten a volver a la naturaleza, es decir, a reencontrar la vida. El viejo totemismo de los animales, de las piedras, de los objetos cargados de electricidad, de los ropajes impregnados de esencias bestiales (…) Toda cultura verdadera se apoya en los medios bárbaros y primitivos del totemismo, cuya vida salvaje, es decir enteramente espontánea, yo quiero adorar. Antonin Artaud Pedir perdón para que el mundo aprenda el camino de vuelta. Nunca es útil dar nombre a lo perdido y aún así rebuscamos en todas las orillas el señuelo. Somos los habitantes de una escenografía edificada a expensas de otros ojos, vida que se parece a nuestra vida, un universo exhausto al que seguimos esquilmando de forma irreversible. Las funciones de nuestros teatrillos convierten las preguntas en sillares de un muro donde van a estrellarse nuestras lamentaciones y luego desembocan como lágrimas falsas en océanos hechos con un puré de plásticos. Siempre es así, de forma ineludible, en la ficción de lo que construimos y nada nos confunde, y nada nos conmueve. La crueldad y el símbolo quieren aparearse dentro del mismo espacio. Pronto no habrá cobijo. Las muecas de las máscaras administran su cruel procedimiento de una forma tan leve y tan constante que consiguen que duren                             exactamente igual la representación              y              la existencia. Pero la suma de ambas nunca produce números reales. Cada cual se divide a su manera por una extraña herida que no sabe curar ni emponzoñarse. Godot no es más que un círculo vicioso preñado de gangrena. El punto de partida del que irradian todos los avatares de lo que estamos siendo. A nuestro alrededor solo hay pedazos minúsculos, roídos, de una antigua conciencia y en el remordimiento solo crecen los dioses mercachifles del progreso. Éxito irreversible, crecimiento que todo lo trocea y hace de sus pedazos materia intercambiable que crece y se alimenta de sí misma, igual que ese animal atado a una baldosa que agoniza en la página cuarenta de este libro. Y no lo comprendemos, el mundo nunca aprende, nunca olvida. Todo lo que extinguimos, devoramos, consumimos, nos atrapa en el centro de la succión de sus alcantarillas. Alguien obsesionado en pesar la ilusión del rendimiento echa en los dos platillos la materia fugaz que desechamos. Lo inorgánico crece en el centro de un bosque de silicio. El viejo totemismo que profesaba Artaud hace casi cien años se niega a sospechar de la nostalgia. Ya no hay dolor en el resentimiento ni tampoco hay herida. La mandíbula experta del olvido rumia pausadamente la palabra perdón, nuestro camino, que a fuerza de dar vuelta se ha hecho un círculo, se acuesta sobre su propio lecho aunque ya solo sirva para amar el recuerdo de la herida. Formas de consumirse desfilan por delante de unos ojos en llamas.

MAÏS ENRIC VELO

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