Poesía

GOYA GUTIÉRREZ

Es miembro del Grupo de Poesía ALGA y dirige la revista ALGA desde 2003.
Ver http://goya-gutierrez-lanero.com/

"La tercera esposa" (2018), de Ashleigh Mayfair Crisálidas que bullen, sacrificadas en aras de sedosa belleza decimonónica, de alas policromadas y bordadas en capas, en vestidos sensuales, vaporosos, y finísimas telas que manos diligentes y serviles tejerán en telares de otros siglos. Y debajo de las bellas esposas, de las criadas fieles, está el tierno carnero, el gallo degollado, el equino mordiendo el fruto de la muerte. Y encima de todo el patriarcado, el marido polígamo traspasando la noche de doseles, haciendo uso del sagrado y arcaico baldaquino heredado de padre dueño a hijo. Las delicadas pieles de las tres esposas se funden con los vivos colores de la naturaleza: los riscos que amurallan el valle donde brotan como el mismo arcoíris los dulces crisantemos, la rojez de las flores del durazno, y en los lagos azules la pureza del loto, y prendidas del árbol orquídeas de lo efímero, y colgada de ese árbol otra niña, su cáliz ofrecido, otra posible esposa que se vio rechazada por el marido impuesto, manchada y desterrada del seno de su hogar. Lo sensual femenino seduce a la tercera esposa en un lugar donde las flores se han de entregar a varoniles picos y a negros abejorros, solo queda un destino, un sueño que es una pesadilla, seguir de favorita, parir a un futuro varón. Pero su vientre se rebela, y nace una robusta niña que no halla ni leche ni calostro de sus pueriles pechos, mientras el río lleva los tajos de unas mechas, negras como el ónix, de ojos adolescentes que intentan transgredir el obligado ritual del sacrificio.

Teenagers. Accra (Ghana) ENRIC VELO

"Y cuando el Cordero rompió el séptimo sello del rollo, hubo silencio en el cielo ". (Apocalipsis 8:1) El Séptimo sello (1957), de Ingmar Bergman La Muerte usa calzado de rastreador y rostro de cadáver, viaja constantemente por las Edades de la Historia captando adeptos, buscando amantes o adversarios para su lecho sepulcral, y de pronto el juego de la vida, unas figuras sobre el tablero la detienen. Un contrincante que ha regresado con sus manos ahítas del desastre del mundo, por encima del miedo, y del quebranto, trata de cercenarla, le planta cara, juega su última baza, arriesga con toda su estrategia, sus preciados instantes de peones, sus momentos de gloria con la torre o la reina, la sangre derramada a sus espaldas a expensas de una fe, y de nuevo pondrá en jaque mate su valor ante Ella. Mientras, la Muerte prosigue haciendo mella en los cuerpos que gozan, en los cuerpos lastrados por las llagas abiertas, sin milagros, sin hierbas curativas que llevar a la boca, o dentro de la herida, la Muerte siempre atenta, agazapada, expectante, espectadora del teatro de la humanidad, observa los amores, las infidelidades, el desaliento de los que nada esperan y se frota las manos, porque sabe que es puerto definitivo y único, ganará la partida, y así irá pergeñando esa escenografía para que el mundo dance con su rostro, su guión, su papel de primera bailarina. Mas la belleza y el alma de todos los vivos, el aliento de ese último instante, todo el recuerdo de una vida redimidos por su propia penuria, su riesgo, su combate han volado tras el espectáculo a ese Séptimo arte, en ese Séptimo cielo.

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