Poesía

ALEISA RIBALTA

ALEISA RIBALTA (La Habana, 1971). Nacida en Cuba, reside en Suecia desde 1998. Es poeta y coordinadora cultural. Ingeniera de profesiónn, se desempeña como docente de asignaturas como: Diseño de Interfaces Gráficas, Diseó Web y Programación de Aplicaciones. Escribe desde muy joven mayormente poesía. Ha publicado los poemarios Talud (2018), traducido al catalán en edición bilingüe y Tablero (2019). Tiene en preparación el volúmen de poesía Cuaderna, bao y regala. Ha participado en diversas antologías y coordina el cuaderno digital La Libélula Vaga (www.lalibelulavaga.com), donde se difunde autores de todo el mundo

Traducció al català: RAQUEL SANTIAGO BATISTA
DEFINIENDO Marítima tristeza de portales, confabulada soledad de las aceras, negro el poeta que canta a la pulcritud de sus sábanas oreando en los balcones. Taciturnos noctámbulos, algo de proxenetas y de putas, ¿y qué ciudad no tiene? Pero un azul transparente, eso sí, rumiando entre susurros cada sueño, fundido con salitre y caracola. Un despertar del sol en las ventanas, una amalgama de razas y colores, y atardeceres incomparables, donde la luz no es más que el reflejo del mar en cada lágrima.	DEFININT M arítima tristor de portals, confabulada soledat de les voreres, negre el poeta que canta a la pulcritud dels seus llençols orejant en els balcons. Taciturns noctàmbuls, un xic de proxenetes i de putes, i quina ciutat no en té? Però un blau transparent, això sí, remugant entre xiuxiuejos cada somni, fos amb salnitre i botzina. Un despertar del sol a les finestres, una barreja de races i colors, i postes de sol incomparables, on la llum no és més que el reflex del mar en cada llàgrima. Del libro Talud/Talús, Bokeh (Leiden, Nederland, 2018)
NORTE HELIOCÉNTRICO En un paraje atípico de un día muy sui géneris… hay júbilo a repartir para todos. Cantan las hojas amarillea el viento y parece como si las aves cayeran hacia arriba. No se sabe si es un invierno templado un otoño tardío o una primavera sedienta de estallar. Lo que sí se sabe es que el Sol esta hoy aquí.	PAÍS DE ESCAMAS Los peces, claro, como iconografía de la riqueza o de la pobreza, quién sabe. Un pueblo tan hermético una extensión titánica de sí mismos, igual de vasta la lengua, su sentido telúrico y visceral, sus agri(cultóricas) terrazas. Arroz para comer, para mezclar con caldos suculentos, para curar la fiebre, la malaria, para acompañar y servir con peces, claro. Los peces, a ser posible dorados cada escama reluciente, saltarina y el pescador, la red, la sensación de que o vuelves bien repleto o completamente sumido en la derrota… Pero ya oliendo a mar y con una que otra escama pegada a la piel, quién sabe, ya eres menos pobre. De libro Tablero, Editorial Verbo (des)nudo, (Santiago de Chile, 2019)
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