Federico Gallego Ripoll

Introducción: David Gomez-Cambronero Madrid
Bio-bibliografía
Selección de poemas: Federico Gallego Ripoll

Selección de poemas

(POR EL AIRE VAN BARCOS...) (Por el aire van barcos donde el vigía duerme.) Las sirenas reclaman los restos del naufragio. Cadáveres de niño perfuman de albahaca y de cera quemada la panza de las nubes. Ainadamar erguida tras su llanto detiene el canto de los gallos, los trenes y la vida. (Por el aire van barcos con banderas doradas.) El vértice de un beso puede tronchar la tarde. Retornan hasta el pino los pájaros mojados. (Por el aire van barcos desesperadamente.) Se escucha cómo crecen los brotes de la hortensia. Alguien pinta de malva la cresta de las torres. Me oculto bajo el puente para oír la tormenta como un niño valiente que ya no te buscara. Polizón en mis ojos, tu nombre me ha vencido. (Por el aire van barcos donde nos abrazamos.) (HERMOSO GAVILÁN DE ALAS TRONCHADAS) Hermoso gavilán de alas tronchadas, dulce amargor y heridas por el borde: qué incierto rumbo por tu bosque dejas al niño que murió cuando naciste. Has preferido el hacha a la madeja equivocando el filo de la tarde. Te has perdido definitivamente miedoso ante la sombra de tu cuerpo. Te llamo entre los cedros y las hoces, te reclamo con dejes de paloma, tiendo trampas de paz a tu alma en guerra. Te engañan las trompetas que presientes. Lo que piensas tambor del enemigo sólo es tu corazón, que está cansado. (De Poemas del Condottiero)

Perder las alas... FEDERICO GALLEGO RIPOLL METAMORFOSIS DE MAE WEST Surgiremos del mar no en redes no en espuma acantilado puede quizás en caracola. Ven y abrázame. Muere. Muere de amor por mí, por mí, conmigo. Toma, comamos tierra, tierra, hasta acabarla. (De Libro de las metamorfosis)

(SI SE ROMPE LA LUZ...) A Claude Collet Si se rompe la luz tú la recoges, la limpias, le numeras los fragmentos y la vas levantando poco a poco con goma arábiga y paciencia. Al día siguiente puedes ponerle dentro el mar o una docena de huevos o la voz de una niña. Nadie dirá que no fue alegre en un momento, nadie dudará de esa desnuda plenitud sin cicatrices, de esa profundamente aérea transparencia. PARC GÜELL - MARÇ - TARDA A Patricio Caba Tiene la balaustrada silicosis y tos la fuente trepa la humedad por los amantes, zócalos hierbas hidras, los amantes, la tarde evaporándose sobre el cuenco de vidrio verde donde beben los pájaros por tus ojos con un poso de menta en el que enfrían las torres sus bronces milenarios sus campanas Riace las pupilas vacías de los barcos. (De Tratado de Arquitectura) (ALGUIEN PARTE AL EXILIO) Alguien parte al exilio. Y no sé si soy yo el hombre que se va o el país que se queda. (De Caín)

AUTORRETRATO Asesínate pronto. Sólo podrás vivir cuando el espejo te refleje a ti solo, ya sin ti. No hay aire suficiente para tus cuatro alas. Sobran el fuego o la tiniebla. Decide. Yo ya he elegido amar al que destruyas. TU SILENCIO El silencio de tu boca es verde, verde ojeroso y frío, como a punto de diluviar o de que sople un viento capaz de levantar cercas y puentes. El de tus ojos es dorado, un silencio de día de fiesta, de tarde junto al río con un libro y amor por compañía. El silencio de tus manos es rojo. Es un silencio que no calla, un silencio de puertas abiertas, de ropa blanca puesta al sol, un silencio que sabe diez idiomas y el único idioma. TENER DOS CASAS Tener dos casas sirve para repartir los libros, las camas, las caricias, los platos, el licor. Para que pesen más las llaves. Para echar siempre de menos el otro olor, o ese rayo de luz por la ventana, o los pájaros que vuelven. Nada es igual: ni la siesta, ni la tormenta. Ni tú eres el mismo cuando te miras en distinto espejo, cuando te peinan con distinta mano. (De Escrito en no)

ARCANO I - EL MAGO Vicente Aleixandre ¿Sabes? En Velintonia los fríos hoy de pronto han revelado sobre el cristal tus huellas entonces todavía eras el peso de una mano que el aire sujetaba a la tierra pero ahora atisbo y son tus huellas Málaga por noviembre por Sevilla. Y restriego mis ojos y la luz no se oculta caminabas con paso quedo y niños intuían que aquél era el Poeta y alfombraban de asombro tu camino que en Velintonia el frío descuelga los geranios pero tu voz planea y no me duermo. La huida de tu sombra no del todo estelando sobre el mar y acaso se encendieran tus ojitos de enfermo en la mesilla frío ya el té y mi espalda llena de verbos tuyos boquiabierta. Que por el tiralíneas los vencejos buscaban una hondura donde morirse y nadie en Velintonia engrasa la cancela mientras creces sin cuerpo y en tu idioma se querían, sabedlo.

ARCANO XVII - LA ESTRELLA Juan de Yepes Llenar de luz la luz. Una naranja de luz jugosa y dulce. Un enemigo tronchado por la luz. Ciego de luz existo, soy, estoy, hilo, navego. Tacto de luz, ternura a la que acudo, acuciante temblor, voz travestida de noche en luz, de cinta negra en luz. Juan de la Cruz escribe en las paredes que esperan cal y pájaros reciben de luz alados, de mudez vestidos, anidando en tinteros bajo claustros sonoros por el agua de la luz. Hondo pozo de amor, sed retenida. Honda hondura del alma, luminosa. (De Tarot)

(SON LOS PÁJAROS QUIENES ALZAN...) Son los pájaros quienes alzan el día para el ciego. Se oye la luz colgada de los árboles y un trasiego de sangre acelerada que acumula en los tímpanos los latidos hurtados a la noche. Amanece. Tibias gotas de azul salpican de mañana el parabrisas de los coches.                                            Alguien, equivocado, ha abierto su paraguas creyéndose que llueve. (ABRO MI MANO; MI MANO HABLA) Abro mi mano; mi mano habla. Habla mi mano a tu mano que escucha. Besa mi mano el cuello de tu mano, y sus lenguas se buscan y se encuentran. Palabras. Hilo palabras, engarzo palabras en torno de tu desguarnecida capacidad de asombro, de tu sed. Las palabras son la luz que nos muestra los rincones más íntimos. Y ventanas. Por tus manos yo miro. Tus palabras dejan salir la luz desde tu hondo húmedo. Yo me mojo de luz, de manos tuyas, de palabras tuyas. Y no acaban los días del lenguaje mientras mis manos, mientras tus manos, oigan. (¿QUIÉN ES ESTA CIUDAD?) ¿Quién es esta ciudad? ¿Quién soy esta ciudad? Habito forastero. Me habitas forastero, siempre dispuesto el equipaje, siempre un pie en el andén y el inventario hecho, siempre franca la posibilidad de pérdida, de huida. Soy rico. Cada vez tengo menos cosas. (De Ciudad con puerto)

Habla mi mano... FEDERICO GALLEGO RIPOLL

(ARDER SIN LLAMA) Arder sin llama como el picón. Ser sólo la combustión interna de las cosas. (NO ATARDECEN LOS DÍAS) No atardecen los días: los ojos que los miran atardecen. Ni crecen las cosechas: los niños al crecer las soliviantan. Ni se consume el tiempo: los labios que no besan lo deshacen. Es la luz, el sol, la luz quien da profundidad a la raíz, ciego tesón de náufrago, de condenado a vida. Si crees en sus alas, nada vuela más alto que tu mano.

(DESCALZO MI MIRADA...) Descalzo mi mirada para leer tu nombre. Descalzo mi memoria para pensar tu nombre. Descalzo mi palabra para decir tu nombre. Tú, que no tienes nombre. Sin tu nombre te nombro. Te nombro para oírme existir mientras te nombro. (QUIÉN SABE, DESDE EL CENTRO...) Quién sabe, desde el centro de la herida, dónde se halla su borde, y qué profundo el lecho, y cuánto el tiempo de la travesía, y cuál el precio del olvido. (De La sal)

SIEMPRE Siempre arde el aire por lo más oscuro. Obstinación es la palabra. Siempre la cerbatana apunta al corazón del brote más tierno del acanto, al cuello azul del pájaro que brilla. Siempre es la mirada leve quien más fija el anzuelo, aquella por la que podemos deshacer la hacienda, desheredar al hijo y condenar el pozo. Lo que a leyes no atiende su quebranto, ni restituye el hurto, ni a la ofensa responde. Siempre asciende el silencio hasta hallar la campana que dispare en su sien, y todavía alguien ordena al mar, inútilmente, que se abra en dos ante el amor que escapa. No dejes que mi madre se despierte: Siempre me están matando en algún sitio. OFICIO DE TINIEBLAS Permanece la luz aunque el día complete sus funciones y los ojos decanten sus fluidos. El oficio de ver está en el centro mismo de las cosas. Lo que ve es el afán de ser mirado. Lo perpetuo que existe en ese ritmo de ser visto y de ver. Mirar es respirar más allá de la vida. Poner los ojos sobre el mundo es darle nuevamente razón de ser. Mirar y ser mirado es ser la posibilidad de la memoria, ser recordado, recordar, ser ámbito sobre el que no se extinga lo cesante. No muere la mirada aunque muera quien mira y muera quien, mirado, permanece.

EL AIRE Y LA MIRADA Perder las alas no quiere decir perder el vuelo. Ni perder los ojos es perder la vista, el dónde ver, el don de ver. Se vuela y mira, se ama, con el corazón. Perder el corazón es perder el aire y la mirada, seguir teniendo qué ver, con qué volar, pero no para quién. En soledad no existe el paraíso. MUDANZA En cuál de las cien cajas estará el corazón. MUROS EN RAMALA Hay que escribir los muros. Hay que llenar los muros de palabras. Aunque el mazo derruya sus cimientos, aunque no más que el polvo permanezca, ojos leerán el polvo, dedos leerán el polvo. Hay que escribir los muros. Las palabras duran más que la piedra. Aunque fusilen los signos, su hueco permanece. Y ningún hueco calla. (De Quién, la realidad)

(DAME) Dame lo que no sé que quiero y dame lo que me impide el miedo querer y dame lo que me asusta y amo y dame lo que porque me amas no me quisieras dar. Sabes que estoy porque lo quieres donde el día y la noche se reclinan sabiéndose inmortales en la fugacidad. Que no es la plenitud mi territorio. Sabes que, embebido de duda, soy un dedo en mi centro de herida y de diana. Y sabes que me desarma el miedo si la luz se me muestra sin piel. Sabes quién soy, quién era. Sabes quién soy. Yo no. (De La torre incierta) ESTELA Pudo ser agua. Quiso ser vaso. Sólo fue sed. (De Mal de piedra) VIGILIA Hay sonidos que no descansan nunca: los electrones en los flexos, el óxido en el grifo, el crepitar del borde de la sombra de los cedros ardiendo estupefactos, la mañana en los charcos delante de la cárcel, las articulaciones de los grandes puentes, la fiebre, la desidia, el balbuceo de los extrarradios, la sed. Hay sonidos que no descansan nunca: de noche oigo en mi cuerpo la carcoma. (De Quien dice sombra)

LOS POETAS INVISIBLES Los poetas invisibles escriben poemas invisibles con palabras invisibles sobre cuadernos invisibles. Hay lectores invisibles que les regalan sus ojos invisibles y estantes invisibles sobre los que descansan sus sueños invisibles. Reciben premios invisibles y aceptan las críticas invisibles que a veces subrayan la evidencia de su absurdo intento de visibilidad. Pero a nadie privan de su sitio, su ventana o su columna; nadie habrá de preocuparse de retrasar su camino por ellos. Porque también tienen vendas invisibles, quirófanos invisibles y sufridos enterradores invisibles que, tras cumplir con su trabajo, beben a su salud en tabernas invisibles, de regreso hacia sus casas invisibles. LO DESANDADO Me vacío de ti para que pueda la nada de tu ser llenarme y darme el hueco de la luz, la noche previa a tanta oscuridad. Te vuelco entero, todo lo que tú eres junto a todo lo que yo nunca fui. Que libres queden el ansia, el cuerpo, el desamor, la muerte: las cuatro cicatrices que limitan el mundo de mi sed. Soy mi deseo, y en mi deseo soy lo desandado paso a paso hasta el borde del comienzo: labio al brocal y al ruiseñor la brisa. Me vacío de ti para llenarme nuevamente de ti. Vocablo indemne, siempre en tu lengua nazco, siempre en tu lengua sangro y acontezco. Si no fueras el alba mi noche te tendría. Me vacío de ti para ser nada, memoria del aroma de la nada. (De Los poetas invisibles y otros poemas)

LOT No conviene volver a los poemas. Quien regresa tiene poco que ver con quien partió. Aunque intentemos recuperar el tono, el perfil, la actitud, quien nos mira desde el espejo dista de aquel que abandonamos: el poema ocurriendo, su pequeño milagro inexplicable. Un cadáver es siempre las antípodas del ser al que sostuvo. La verdad entre un hombre y su reflejo queda siempre escondida en el azogue. Es inútil volver a ese lugar del crimen: ya no somos la víctima. RITO Sólo los árboles me dan la mano: ellos entienden mi danza. En el claro del bosque, cuando la luna deletrea nuestros nombres y nos da a beber leche de vocales de lenguas ignotas, vienen los árboles a mostrar su aura desnuda y a cantar con nosotros las antiguas cantigas de ausencia. Son necesarias muchas vidas hasta volver en árbol. Hay que olvidar todas las leyes, el uso de todas las armas, el camino de todas las fronteras. Sólo entonces puede ser que el alma del hombre se haga alma de árbol. (De Quien dice sombra)	...hasta volver en árbol FEDERICO GALLEGO RIPOLL SUTILEZA Yo sé que todo cesa cuando cierro los ojos, y vienes con cuidado, y doblas con cuidado los recuerdos, y con cuidado los guardas en la cómoda, y con cuidado echas la llave, y con cuidado la pones debajo de mi almohada antes de irte. Cuánta delicadeza, oh muerte, en tus ritos diarios. No sé por qué te tengo tanto miedo si nadie me ha cuidado como tú. (Inédito)
No muere la... FEDERICO GALLEGO RIPOLL