Poesía - Colaboración Especial

CRISTINA PERI ROSSI

CRISTINA PERI ROSSI nació en 1941 en Montevideo, Uruguay. Licenciada en Literatura Comparada, comenzó su carrera literaria en 1963 con la publicación de su libro de cuentos Viviendo. En 1972 se exilió a España, se nacionalizó en 1975, sin perder la nacionalidad uruguaya, y vive en Barcelona desde entonces. En 1994 recibió la Beca John Simon Guggenheim para la literatura de ficción.
       Ha sido profesora de literatura, traductora y periodista. Sus obras han sido traducidas a más de veinte lenguas (incluso al japonés y al ydish). Ha colaborado con El País, Diario 16 y El Periódico de Catalunya. Fue Premio Ciudad de Barcelona en 1991 con el libro de poemas Babel bárbara. Cultiva el cuento, la novela y la poesía abarcando una cincuentena de títulos publicados. De este último género destacamos entre muchos sus tres últimos libros Playstation, Visor Madrid 2009, La noche y su artificio, Cálamo, Palencia, 2014, Las replicantes, Cálamo, Palencia, 2016.

FINAL DEL TRAYECTO Después de las terribles pruebas de amor y del fuego -quemé mi útero y mis ovarios- después de los desmesurados trabajos del día -ganar el pan y el sueño con el sudor de la frente- después de atravesar el océano de la locura y los riscos de la muerte no me esperaba el preciado trofeo no había bella princesa cuyo amor curara las heridas no había tierna patria adonde volver ni un castillo de puente levadizo No había medallas No había honores Especialmente no había doncella no había princesa no había cuento de amor No había historia que contar -toda lírica termina donde acabó Darío- La epopeya no tiene fin siendo el fin de la epopeya su propio transcurrir Sobrevivir también es una nostalgia de no haber muerto todavía. IN MEMORIAM Escríbelo para que no perezca. Escríbelo contra el olvido. Escríbelo para retenerlo. Fíjalo en palabras runas del deseo abecedario del amor palíndromo de ama ama la ama. Y una vez escrito una vez fijado en tinta en papel en caligrafía en cuartillas una vez clavado retenido encerrado en palabras léelo. Comprenderás entonces que todo ha sido inútil: la vida se nos escapó entre las caricias y los besos como se nos escapó en palabras. In memoriam. De la antología La barca del tiempo, Visor, 2016

Ilustración 3 del cuento El niño de oro (1920) MARGA GIL ROËSSET HABITACIÓN 424 La vida es un cuento sin sentido lleno de furor y de ruido narrado por un idiota (Shakespeare). Quizás si esto hubiera sido lo único que nos hubieran enseñado desde el principio y dogmáticamente como una religión no habrían existido ni guerras ni amores ni desamores ni elocuencia ni violaciones ni rascacielos y hubiéramos desaparecido ya como los dinosaurios extinguidos. Ni la habitación 424 por supuesto del hospital entre tubos vías el recuerdo de vos y de otras de vos de vos y la lectura del periódico que me recuerda que la vida es un cuento sinsentido lleno de furor y de ruido narrado por un idiota.

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