I
Letras como celosías inmensas interponiéndose entre su mirada y el
papel en blanco. Signos que lo pierden y se pierden y no acaban de
decir lo que quiere decir porque nada está hueco y todo se ensancha
y se agudiza como una arcada como un vómito que grita que se grita
que no tiene nada que nada es suyo ni siquiera
esta música
de ellos.
¿Acaso recuerda cómo se enfadó cuando él le dijo que las Gymnopédies era música insoportable, hecha para sordos?
II
Vuelve a poner una fecha, un punto y aparte, un signo que dilata las
frases y que, probablemente, le ayude a localizarlas en un futuro o tan
solo para enfatizar que hoy no es otro día que vuelve
sin más.
Cantaba tan lentamente Cassandra Wilson aquel Harvest Moon, tan
de noche cerrada y brillante. Cantaba mientras dormían, cantaba
mientras se despertaban, cantaba mientras se decían adiós.
(Inéditos, de Cuando la frontera cerraba a las diez)
|