Poesía

ANTONIO GARCÍA DE DIONISIO

ANTONIO GARCÍA DE DIONISIO, Manzanares 1942, (Ciudad Real). Estuvo profesionalmente dedicado a la música. En el año 1978 funda el Grupo Literario "Azuer". En el año 1996, funda la Revista de Creación Literaria Calicanto. Como poeta ha escrito catorce libros de poesía entre los que citamos Las esferas muertas (2003), El sueño y el vuelo (2013) o Calle sin esquinas (2018). Ha obtenido más de una decena de galardones, el último Conrado Blanco León. Es "Caballero" y "Comendador" de la Orden Literaria, Francisco de Quevedo, de Villanueva de los Infantes. Practica la crítica literaria y poética.

LA LLUVIA YA HA DEJADO DE CAER, toda la soledad es sólo nuestra, la hicimos con las manos. Una tarde cualquiera se repite en las tardes como el Sol descorona la risa de los charcos, y nada más decir ni más hacer; el viento no reduzca a cenizas toda llama. Que la fe no distraiga el corazón del hombre, siempre un lugar habrá para el Destino; esa absurda palabra que preocupa tanto como la muerte. A qué sufrir, si estamos destinados a los miedos. Nadie nos salvará de tener los fracasos amarrados al día, de ofrecer esa estampa ridícula y mordaz que nos oprime todo; de reír sobre la estrofa lírica del canto que ha escrito otro poeta. La razón será saber si estamos de pasada en este valle frío, conocer todo final perdido en otras gentes, para saber si estamos entrenados para afrontar sin miedo la última partida, que nos pone la duda entre las manos.	Fuente del Tritón. La Valeta, Malta. ENRIC VELO
INVERAZ LA TEXTURA DE LOS MIEDOS, el ángulo sin rostros en la estancia, esa figura sola que desdobla su mueca de cansancio, antes de dibujarnos la sonrisa que nos consuela tanto. Inveraz dejarse consumir por los sollozos, cuando la duda escuece entre los brazos que un día nos amaron. Inveraz creerse el precursor de la distancia sin saber dónde estamos, hasta dónde nos llevará la duda de pensar que el mundo es un proyecto sin nosotros; un "algo" de ilusión, puesta a deshora, dentro de la maleta que guardamos para el viaje último. Perdidos, escuchamos silencios en la noche; altos silencios rotos por el aire que desgaja las hojas de los árboles, para que no sepamos encontrar otra desnuda luz, bajo la sombra.	Ilustración del cuento Rose des bois (1923) MARGA GIL ROËSSET
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