… morir sin horizonte.
Vicente Aleixandre
La atmósfera no es un perfume con forma de promesa.
Octubre, octubre y el dolor de lo callado. Óyeme, lo sé,
podríamos haber sido tan hermosos como Apolo detenido,
pero yo te estoy hablando de fingir un nuevo crimen, amor.
Los labios muy ensortijados, así, como una larga espera,
o como el calor de una estrella cuando recorre su vacío;
palpando el valle disminuido de tu cifra,
conteniendo la verdadera edad de la luz, lo que fuimos,
una explosión de bellas dádivas que se agota por no ser
entre los nuevos pámpanos de este universo gesticulante.
… la vida, amor mío, consiste en darle voz al silencio.
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La virginidad navega todavía.
José Ángel Valente.
Ningún veredicto de viola podrá jamás
hacer callar todos los capiteles extintos de la mujer que sueña.
Ningún jeroglífico u óvulo
por los densos canales de los pasajeros sin voz.
Ninguna lógica en los cuerpos lacrados y ninguna herida
que supure valles,
ruborizados arcángeles
o depuradísimas sonatas de mar
hacia el pequeño nácar bullente de un verdadero amor que oprime.
Ningún coágulo de plata despuntando al alba conseguirá jamás
hilar este derramamiento de luz
ante los hermosos ojos afiebrados que saben.
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