Poesía

MARAM AL-MASRI

MARAM AL-MASRI Nació en Latakia, Siria, el 2 de agosto de 1954. Se trasladó a París en 1982, después de estudiar literatura inglesa en Damasco. Ha tomado parte en varios festivales internacionales de poesía en Francia, Argentina, Reino Unido, Irlanda, Bélgica, Holanda, Luxemburgo, Italia, Suecia, Túnez, Siria, Egipto, Marruecos, Kuwait y España. Ha publicado los libros de poemas: Un habitante de la Tierra que amenaza con una paloma blanca, 1984; Cereza roja sobre azulejos blancos, 1997, Premio Adonis del Foro Cultural Libanés a la mejor creación árabe en 1998; Te miro, 2000; El regreso de Wallada, 2007; y Señales del Cuerpo, 2010.

Traducción del árabe de Pilar Garrido y Pablo Beneito
Señal 19 no llega el fragor de las almas a oídos del guardián del fuego se rompe en el cristal que nos separa encarcelándonos en lo visible el sollozo de las palomas no llega hasta las grutas si no desaparece en un espacio mudo no tiene color el sufrimiento la esperanza no tiene color como un útero de mujer el cielo traga los rezos como un teléfono público en un barrio ruidoso hay una voz que gime balanceándose sobre una cuerda floja no la oyen ni los santos ni los ángeles ni los perros que duermen a la entrada del cercado y de la carne de los corderos protegen a los lobos quema el mediodía y la mañana duele como la hinchazón sufre como el pastor de cumbres en su altitud perdidas las nubes no albergan la esperanza de cambiar la dirección del viento	Señal 21 llegada la mañana tal vez se calmen los toros tras enfrentarse a los espectros de la noche sus heridas recientes han de cicatrizar antes de abrirse de nuevo las almas que no han vuelto a confiar en sus cuerpos los abandonan por pieles más tersas para brotar sin raíces en relaciones breves y sentimientos nuevos los que han perdido las grandes batallas se regocijan con sus victorias sobre las hormigas el amor como una hoja está gastado por palabras de tristeza un árbol que en el pasado colmaba la savia de la pasión no es ahora más que leña despojada de ilusiones cuyos recuerdos olvidaron el color no hay hierba bajo el pino tendida en la tierra su pelambre impide que pasen el sol y la lluvia e incluso que las lanzas de los sueños atraviesen su interior Del libro Señales del cuerpo, Ed. Comares SL. (2010)
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