Antología de poesía joven: Doce nuevos poetas

Selección a cargo de: Goya Gutiérrez

A modo de introducción

Henry Alexander Gómez

Jordi Corominas

Esther Cánovas

Martín Grinberg

Henry Alexander Gómez

HAY SOLES QUE CAEN

Un ángel juguetea en el ramaje del árbol.

Es tan grande el abismo,
y tan silencioso el techo del mundo,
que nos abraza la pesadumbre,
y bebemos aguardiente,

y lloramos,

porque no entendemos
cómo Dios juega con sus dedos de piedra
entre las hojas del álamo.

EL ÁNGEL NEGRO DE LA ISLA DE KAMPA

Nadie lo vio entrar en su casa. Era una fría noche de Praga, era un poema tirado a la alacena.
Al principio, con el orgullo herido y las polillas sacudiéndole los trajes, se acostumbró a vivir con la noche colgando de su espalda.
Decidió el encierro porque los hombres sencillos mueren solos.
Con la pupila altamente dilatada, Vladimír Holan, entendió que las sombras viajan empedradas de palabras. La piedra oscura había regresado cargada de frutos.
En aquella casa había tanto ruido, tanta miga de pan en las esquinas.
Se dice que la luz de la ventana duraba encendida toda la noche, en el resplandor de la vela se diseminaba el diálogo del mundo.
La claridad no se hacía esperar. Nadie y todo había en él. La campana detenida por el lápiz, Hamlet conversando con las ruinas del espejo, la muerte escondida en las catedrales.
Pero los años no pasan en vano. En la pesada puerta crecía un caballo atado con alambres.
En el instante en que la voz del ángel deshizo los colores de las cosas, cuando la tierra de los cementerios colmó de cicatrices las estancias, pronunció estas palabras:
"Katerina ha muerto. Hoy no ha venido nadie a preguntar. La casa ha ocultado, al fin, todos sus ruidos."

De libro Diabulus in música (2014)

JIM MORRISON

Desde lo alto de la duna dejo caer una escudilla que rasga un aire extraño que acecha mi presencia. Ancianos ángeles amasan mi saliva con arena. ¿Quién acompañará mis huellas para descifrar el verdadero rostro de la luz?

Romper el cristal. No hay noche más fría. El nombre del desierto me persigue. Las puertas se derrumban.

Con el hueso roto del coyote buscaré mis años perdidos junto a un demonio que trepa por el antiguo imperio del cielo.

JOHN BONHAM

En el grito del árbol encontrarás la semilla. Mi escritura viaja al galope del viento entre los cascos del caballo. Esta tierra se adelgaza ante el trueno del agua en el pecho de un pájaro.

He dejado al granizo sin aliento.

JOHNNY CASH

Enterré el puente de mi guitarra en el aire, sacudí las polillas de mi sombra y cultivé el vapor de la música sobre el heno de los días, a un lado de la carretera, donde los mundos se fecundan.

RONNIE VAN ZANT

Al amanecer, algún extraño viajero señala con el dedo un pájaro que guarda el nombre de todos los pájaros.

Su vuelo ha dibujado, en el corazón abierto del alba, cada hilo de acero con los que un niño ovilla el paraíso de mis alas.

De libro inédito Cartografía de la luz

CAÍDA

Estos pasos huyen

como piedra lanzada al precipicio.

Me he desplomado muchas veces,

pero solo me existo        contemplando

la luz de mis heridas.

DE LOS OJOS DE DIOS

Hoy nada se parece a la palabra arder,
es como morir de ceguera y,

bajo los párpados de Dios,

respirar el último cerrojo.

HENRY ALEXANDER GÓMEZ (Bogotá 1982). Lic. en Ciencias Sociales. Es director del Festival "Ojo en la tinta" y hace parte del comité editorial de la revista "La Raíz Invertida". Ha publicado los libros Diabulus in música (2014), Premio Nacional de Poesía Ciro Mendía y Memorial del árbol (2013), premiado en el IV Concurso Nacional de Poesía Obra Inédita. Con el libro Cartografía de la luz ganó el XXVI Concurso Nacional de Poesía - Universidad Externado de Colombia y en el 2013 fue ganador del Concurso Nacional "La poesía de la vida cotidiana" - Casa de Poesía Silva.