ALGA Revista de Literatura nº72 - otoño 2014
Dirección:
Goya Gutiérrez
Edición:
Grupo de Poesía ALGA
Responsables de la edición del presente número:
Goya Gutiérrez
Enric Velo
Maquetación, composición y diseño web:
Enric Velo
Portada:
- Eva Venus.
Terracota de tamaño natural de Jorge Egea
Sumario
http://revistaliterariaalga.com/
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Poesía
JOSÉ LUIS GARCÍA HERRERA
JOSÉ LUIS GARCÍA HERRERA, Esplugues de Llobregat (Barcelona), 1964. Poeta, narrador, rapsoda, crítico literario y técnico químico-alimentario. Fue director de la revista El juglar y la luna, directivo de la Academia Iberoamericana de Poesía en Barcelona y miembro fundador de los premios literarios "Ciutat de Sant Andreu de la Barca". Ha obtenido numerosos premios de poesía y de relatos. Tiene publicados 17 libros de poesía y ha sido incluido en varias antologías. Traducido al euskera, italiano, francés, portugués y checo.
URQUATH
(loch Ness)
Desde las ruinas construimos el futuro,
edificamos el pasado y levantamos leyendas.
Cada día nos reinventamos desde la derrota
que sufrimos cada noche al acostarnos.
La vida es vivir y morir
en constante ejercicio de luces y sombras.
Como estas sombras de tiempos destronados
que proyecta el castillo de Urquath
sobre las aguas gélidas del lago.
Como el misterio que encierran las aguas
en su fondo limoso; entre las algas
que cobijan huesos rotos y espadas
que narran por su filo la brevedad de la vida,
la inmensidad de la nada y el óxido de sangre
que tiñe de venganza el frío de la carne.
Entre las ruinas camino invocando el pasado.
El futuro es un camino que no ha cruzado nadie.
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FALSAS PROMESAS
Prometí no fallar.
Y las promesas quedaron como frutos verdes
cosidos a las ramas secas del olvido.
Fallé. Os fallé mil veces. Siempre buscando
las redes donde mostrar el frío azul
de las disculpas.
Prometí palabras que dejaran en los versos
destellos de luz como el sol en los charcos;
que mostraran retales de la vida que os pertenece
como legado del río y sus guijarros; que trajeran
la memoria que despliega en el papel
los avatares del viaje.
Fallé. Los poemas hablaron de un huésped lejano
que traía en sus labios la sal del destierro.
Su soledad es mía. Sus promesas
continúan, todavía, cosidas al árbol del fracaso.
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