Poesía

EDUARDO MARGARETTO KOHRMANN

EDUARDO MARGARETTO KOHRMANN (Valencia, 1963). Empezó su carrera profesional en Madrid, en los años de la movida escribiendo en revistas musicales. Desde entonces ha publicado las biografías de Franco Battiato y Elvis Costello, traducido a Giorgio Agamben, Pasolini, Tímpano Scarpa o Michael Palmer, colaborado en revistas literarias como Lateral, como lector en Círculo de Lectores o como realizador y presentador en BTV. Además, ha sido mánager de La Banda Trapera del Río y redactor jefe de la revista Eupalinos. Su última obra que acaba de publicar Alrevés Editorial, es John Fante, vidas y obra. Como un soneto sin estrambote. (Ver reseña sobre este libro en pág. 65)

QUISIERA Quisiera conocer el olor de tu casa caminar en tu jardín como si fuese ya mi hogar respirar en el aire los aromas de esas flores que te hacen tan distinta quisiera que todos los ancianos me saludaran y hablar con ellos del tiempo y de los días pasados de la indiferencia distante de los gatos de las dudas eternas de quien espera siempre la noche para desear otra mañana, de amores jóvenes que envejecen sin historia y quisiera entender todas las miradas tras las ventanas y contarte y que me cuentes después el sentido de un anochecer o de tu tristeza Marchitan despacio las rosas despacio se juntan silenciosas las nubes allá en lo alto pero la edad pronto destruye lo que un día creí y nunca he sido y quisiera volver a los sitios donde he estado recuperar las expresiones dialectales explicarte lo distinto que es todo que tú me expliques todo lo que ha cambiado Quisiera quedarme ya en un solo sitio para escuchar sólo tu voz y quedarme en silencio con tus palabras o hablar hablar hablar hablar mientras el tiempo me pasa por encima por esconder como un idiota que te amo y porque te amo quisiera escribir la piel de tus manos jugar contigo un eterno juego prohibido que hoy no volviese a ser mañana o que mañana pudiese ser contigo Como ves todo es normal pero empiezo a sospechar de esta vida que vivimos de lado de mis historias trágicas nacidas sin miedos demasiado cercanas para verlas de lejos pero el tiempo el tiempo quién me lo devuelve quién ha roto aquellos días quién se habrá quedado la rabia los gestos los amigos que perdí los amores asesinados la fe antigua en mitos tan pobres Aun así quisiera todavía saber escribir versos que dijeran Te quiero

mi alma I mi alma borracha de cerveza es más triste que todos los árboles de navidad del mundo muertos II mi alma borracha de cerveza es más triste que una hamburguesa quemada en la sartén III Buscabas entonces una muerte de noche cuando más perversa es la sombra del fracaso cuando tu alma entristecida te recuerda a cada instante el daño que te has hecho cuando al escribir un ver- so el puto ordenador no aplaude IV mi alma borracha de cerveza es más triste que las oscuras manos del olvido

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