Poesía

LUCIO MARIANI

LUCIO MARIANI, (Roma, 1936) Poeta y ensayista. Entre sus obras: Bestie segrete (1987), Dispersi gli alleati (1990), Pandemia (1990), Il torto della preda 1995), Qualche noticia del tempo (2001), Profondo amor profano (2004), Il sandalo di Empedocle (2005), Parola estrema (2007) y la reciente selección Farfalla e segno (2010), acompañada por un perspicuo epílogo del filósofo Tullio Gregory. Antologías de su obra han sido publicadas en los EEUU (Echoes of Memory, 2003), en Francia (Connaissance du temps, 2005), en España (Búsqueda de la sombra, Huerga & Fierro, 2008), en Alemania (Der Neid der Götter, 2011), en Grecia (Phthónos theón, 2012) y de nuevo en Francia (Restes du jour, 2012) y en EEUU (The FSG Book of Twentieth-Century Italian Poetry, 2012), donde en este año el editor Open Letter de la Rochester University publicará el libro Traces of Time. Ha traducido los Carmi priapei (1992 y 1993) y poemas de Vallejo, Corbière, Koltès, Bonnefoy, Warren y Gioia. En 1991 ha publicado In bassa sapienza, una selección de ensayos y aforismos; en 1997 el estudio L'epoca immemore e la poesia y en 2011 Gli operatori minori della poesía, traduttori e lettori in pubblico. Sobre su obra poética han escrito, entre otros, J. Taylor (Into the Heart of the European Poetry, 2008) y numerosos críticos y estudiosos italianos como Emilio Garroni, Nino Borsellino, Maurizio Dardano, Andrea Cortellessa.

Traducción y versión del original italiano por VALENTÍ GÓMEZ I OLIVER

ODA ROMANA Y avanzando a golpes de silencio mientras se tiñe el alba me encuentro en Ripa Grande el puerto ahora huérfano de amarras para barcas que remontaban el río llenas de mercancía, esclavos a los remos. Una alarma una inquietud profunda una llamada de fuente ignota me han llevado al arenal de mi Tíber que hierve entre lodos y olas verdes troncos y ramas para entregarme estupefacto y grato al carmín de un solitario cepo de ojaranzo nacido entre setos despeinados de hierba y los mantos de salvia por donde vaga precavido el gato. En la otra orilla debajo de San Anselmo suben al cielo los sombreros triunfantes de los pinos que dominan bloques sueltos de mármol historiado y moles grises olvidadas en el suelo sobre los huesos de los vencidos por el saqueo y los garfios de piratas de bárbaros y barones. El grito ronco de gavilanes rompe la larga ola fluvial de la mañana que ya discurría a saltos cuando en el primer mundo se quebró a chorros en la costa solitaria para abrir los ojos a las flores y encender sus coloradas cejas. Aquí fingiéndome ante fresco inmenso arrastro en una trama de memoria sombras y fantasmas. Digo enanos y mujeres empujados por el trineo del tiempo héroes presos y asesinos que pisotean la vera de estas aguas detrás los carros de emperadores papas e ilusionistas. Se abre el telón y uno tras otro se amontonan en la mente quienes alcanzaron triunfos y el martirio ahora despojos entre páginas deslucidas de la historia y un enjambre en escuálidos pasajes de gente consagrada a infamias de la nada. Y en el delirio, de la tierra se levantan innúmeros semblantes parcheados de trapos, hijos y madres que consumieron su vida en tugurios o en la calle abandonados sin amor ni intento y hallaron el final de sus días a cuchilladas a palos o por el mordisco de perros en jauría hambrientos como ellos. Así orillando el río de las meditaciones sobre el final del antiguo Arsenal llevo conmigo para siempre el nacimiento y el rápido destino de pocos grandes y de numerosas gentes alistadas por los días millones de existencias formicantes transcurridas igualmente como moscas abatidas en el bullir del húmedo siroco que aún hoy sopla sobre el destino y los fragmentos humanos sobre los que obstinados todavía se esfuerzan en posar vida y pasos sobre la piel de la divina Roma. Piedad para nosotros extenuados infinitesimal polvillo de eras indefinidas. Pálidas en su azulado se desangran estrellas resistentes. Entre los jirones del cercano abeto se filtra la poesía del sol nuevo que combate en silencio por la luz

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