Poesía - Colaboración Especial

ÁNGEL CRESPO

ÁNGEL CRESPO. (Ciudad Real, 1926 - Barcelona, 1995) Poeta, ensayista, traductor y crítico de arte. Autor de más de sesenta libros entre poesía, ensayo o traducción. Figura clave del panorama cultural español de los años cincuenta y sesenta, el poeta fue relegado al olvido a raíz de su voluntario retiro a Puerto Rico en 1968 a causa de los críticos del Partido Comunista en el que militaba, agobiado por la situación política de aquellos años y por la lucha estética, ya que se defendía a ultranza el realismo de corte marxista y él no admitía un realismo panfletario. En 1971 publica En medio del camino, obra que recogía su poesía hasta ese momento. De 1981 es El bosque transparente, que reúne su poesía de los años 70; de 1985, El ave en su aire, y de 1991. En 1996, la [Fundación Jorge Guillén] publicó tres volúmenes en los que está reunida su poesía publicada hasta entonces y la mayoría de la inédita hasta aquel momento. Su obra poética, muy compleja, no se adscribe fácilmente a ninguna tendencia concreta, de forma que los críticos han tenido dificultades para encuadrar a Crespo en algunas de las corrientes de la poesía de posguerra. Si empezó con el Postismo en el que se encuadran sus primeros poemas, pasó a otras etapas denominadas con los marbetes de "realismo mágico", de "humanismo culturalista" y de "humanismo trascendente" o "poesía esotérica". Su verso cuenta con una rica sonoridad propia de quien poseía un oído musical excepcional, y resulta imaginativo y onírico. Emplea un rico simbolismo y se alimenta, ya desde sus mismos orígenes, de materiales de muy distinta procedencia: lo biográfico, lo cotidiano, la tradición cultural y lo mítico. La poesía es para él un modo de conocimiento, una búsqueda de lo sagrado, siempre mistérico, desde el interior del lenguaje, y contiene en su formulación artística una filosofía implícita. Su obra poética ha sido traducida, entre otras lenguas, al italiano, portugués, francés, griego, sueco y alemán. También fue un destacado traductor, especialmente de Dante Alighieri, de Francesco Petrarca y del gran poeta portugués Fernando Pessoa.

ÁRBOL DE FUEGO Es pura llama y él tan sólo la raíz ilumina. No siempre ostenta el fruto: al remover la tierra, entre su lluvia grávida, fulge el oro. El verso. No se enciende uno en otro. Cada uno es una hoguera. MIRO A MI MANO ¿Qué es igual a sí mismo si está ardiendo? Miro a mi mano -quieta ahora- Y ella, el papel, los signos -ardientes- se confunden, suben, llenan el mundo más allá del espacio y sus noticias y hacen que oscile y cambie una vez más la llama que, al arder, tal vez no es fuego. EL FUEGO NEGRO Ese otro fuego que concede ver en la oscuridad sin que la invada ni la hiera dardo de luz: el fuego negro que bordea el contorno de antiquísimos senos, y a los labios que callar saben torna elocuentes -el fuego que arde oculto en el agua y se alimenta de su fecundidad, el que arde ahora -frío, devorador- en las palabras que no saben nombrarlo. De Ocupación del fuego, en Poesía 3, Fundación Jorge Guillén, Valladolid, 1996, pp. 1986-1989.

OLAS DE OTOÑO Otoño, no este mar, hace a las olas fermentar como un vino nuevo -y son las gaviotas, ahora, los heraldos de una embriaguez que ignora los límites del agua y de la tierra. Yerra en el aire -no alumbra- la luz, confundida entre ser e iluminar, y el hipocampo que huye hacia los montes abandona su campo a las gacelas. Mar de otoño: las horas se hacen olas para negar al tiempo. MI VERDADERO TRÁNSITO 1 Al fin iré yo solo, y no valdrán ni la amistad ni la canción escrita ni el recuerdo del sol que parecía Naufragar en el mar y se salvó. Iré solo, y sin otra ley que la que a mí mismo me refleje, hacia el lugar que nunca imaginaba tan lejos y al alcance -y lo que yo creía que era yo ya se me habrá olvidado cuando ponga la mano en otra mano que es la mía, no la del yo perdido. De "La realidad entera (1989-1995)", en Poesía 3, Fundación Jorge Guillén, Valladolid, 1996, pp. 245-290.

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