Mi abuelo…

me ha contado
que las Lunas hablan por las noches, de muertos
que acompañan con su boca los mares de dentro de la tierra,
los fondos de las flores que crecen en la noche.

que los lobos del ribazo despiertan con sus cantos
a los abandonados de Dioses y Reinas.

que lamen las heridas
todos los pétalos del campo.

Y que a eso de las tres festejan
todos ellos la danza del sueño vivo,
de la madre erguida y del hijo entero.

Me ha contado que no pueden ver
la luz porque están muertos.
Está crítica la Luna.

Casi no está más que en el silencio de la espera.
Complace a la intuición de haber venido,
pero se aparcan pocos mensajes estas noches.

Está crítica la Luna.

Está ocultando todos los ojos puestos,
succiona las miradas que le piden,
se vaciará de mirones esta noche

porque está crítica la Luna.

D.D. (Desilusión y desaliento)

¡Cómo se come la pena al hombre!
¡Cómo lo deja pellejo y seco!
¿Cómo se nos puede amontonar tanto camino?
                             aplastar las muecas de risa?
                                        las tímidas miradas?
                             borrar el horizonte?
                             pisotear la magia del
                                                         ... ¡quizá un día!

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