SANTIAGO A. LÓPEZ NAVIA


CIUDAD DE ENERO

¿E res tú, ciudad? La respuesta
me la dan tus ecos podridos
y el vaho de las cloacas
que calientan el hielo que cae sobre tus calles.
Sí, eres tú. Ahora es enero
y ante mis ojos se levanta una barrera de vacío.
Todo lo de antes, todo lo del año pasado
ha evaporado su último aliento.
Cae un sol que no calienta desde el cielo
sobre los gorriones pardos que pueblan los tejados,
y en el fondo, como siempre, como cada enero,
tú, ciudad, fría y enorme,
hollada por el reflejo del cartel luminoso de tantas cosas que duelen.

Todos los años pasa un año nuevo.
No me importa.
Me importa que pasen las cosas, y los coches, y la gente
con su corazón lleno de prisa,
mientras yo sigo aquí
como cada enero,
en el momento justo en que mi alma
se sacude el polvo del camino del año que ha pasado,
y los lobos de los sueños de mi infancia
vuelven a cobrar la forma de palabras tristes.

Claro que eres tú, ciudad,
y como cada año
vuelve a ser enero.

Inédito