SUSANA VALENTI

H ay días en que los recovecos del mundo
son barreras o pozos,
recuerdos imperfectos que están siempre
al alcance de su mano
y el suelo en el que pisa se parece
a todos los sitios que se han ido.
Días en que los ojos parecen faros
que conducen a las embarcaciones
hacia el naufragio seguro de la memoria.
Mientras, una bandada de gaviotas
planea a millas de distancia de este sueño,
que también se perderá
no sin antes haberlo desterrado.

******

É l está hecho de la misma sustancia de ese árbol
al que lame la lluvia con sabia lentitud
y al que el viento sin prisa le ha saqueado las hojas
hasta dejarlo ausente.
Hay signos en el aire situando
la razón del perfume que se vuelve envidiable
por los resquicios que no pocas nostalgias
salvan del holocausto.
¿Alguna boca pródiga estará acercando otra pupila,
profundidades donde las voces no se pierdan?
Intruso de sí mismo
decide ir con su cuerpo a centímetros de la mañana,
acumulando en la suela de sus zapatos
paraísos por donde las alas, sin posarse en la tierra,
son un instante de lo que vendrá.

Del libro "Los oficios de la locura"