EDUARDO MOGA

Plaza Universidad

P aseo por las calles. Veo su vaciedad,
que cuaja en el asfalto,
y se atiranta como un alba

coloreada

de espanto, y engalana las iglesias
y los burdeles,
y no prescribe, y tartamudea.
Flota en la nada
el azufre que soy, el silencio que soy,
el hedor de la muerte, que difunden
gaviotas
oscuras,

cuyos graznidos

atraviesan el día como dardos
de sombra. Veo las gaviotas,
y perros parecidos a hombres, y hombres
parecidos a mí,
que no respiran, sino que malgastan
la piel,
e hipotecan el semen,
y observan
conductas

inútiles:

nacer, hablar, enamorarse. Y veo
la lluvia: la arenosa unidad
del agua
que aguijonea

la tierra,

y el sol sumido en una algarabía
de negaciones,
y mis pupilas saqueadas,
en las que habita

lo ajeno,

lo inerte, lo sin alas, y se cobijan luces
difuntas. En la calle no hay nadie, y, sin embargo,
la gente

eyacula, envejece,

se resigna a sus miembros, no discrepa de ser;
por el contrario,

se da

a la promiscuidad y al polvo:
celebra la agonía;
y el ultraje que implica su presencia
resuena en las criptas

que me componen.

La calle está vacía, pero me abastece
de formas

en las que me disuelvo,

me estrangula con la respiración
de muchos, me deslumbra de negrura
y de deseo.
Los autobuses tienen bocas
calientes
por las que nunca asoma
un río, ni la posibilidad
de un río,

ni cosas

que vuelen. Y el azul
se adentra en lo que no es azul
y le transfunde

su sangre, lo avería

con su escoplo, sojuzga su vidrio magullado.
Un pecho
me asedia:

es el mío. Otros

se ofrecen como bálsamos,
pero resbalo por sus cuestas,
y balbuceo, y me reflejo
en su laca obsesiva,
y apenas reconozco a quienes gritan
mis nombres, y enumeran
mis muertes, y me miran con mis ojos,
desde dentro de mí. No estoy.
No siento las costillas

que me circundan.

No me detengo en los escaparates
que me invitan a ser y me prohíben ser.
No participo de la transparencia
con que las cosas
se tiznan,
y que me abraza

como si me repudïara.

No advierto lenguas, cálices, derrumbamientos, mundos.
No veo, en fin, a nadie amar,
ni a los objetos

reproducirse, ni comparto

el trajín de lo quieto, o el de los insectos
ungidos
al yugo boreal de los neones.
Sólo soy ya

este deambular sin piernas

y sin conciencia de que deambulo,
esta derogación
de la caricia, que me aboca
a un nuevo abismo y me regala
su pulpa desquiciada,
entre cuyas viscosidades
contabilizo muertos que sonríen,
y sus sonrisas.

(Poema XIII de Cuerpo sin mí, inédito)